По сияющим хрустальным стенам катились капли утренней росы. Отзвуки ручейка, текущего меж камней, оглашали помещение весёлым трезвоном. Хрусталь пел. Легкий, вибрирующий звук вырывался наружу, рожденный игрой ключевой воды и острых граней горного камня. И песня эта баюкала пожилого волшебника, лежащего на хрустальном ложе.
Травы везде найдут себе путь. Их тонкие, посветлевшие от недостатка солнца побеги оплетали большую белую бороду мага, легкие хрупкие цветки жасмина. Тонкий вяжущий аромат заполнял грот. Белые цветы чуть подрагивали в такт умиротворенному дыханию спящего человека. Единственные
спутники мага уже многие сотни лет. (с)
Маленький спойлер из большой работы. Вдохновение, где ты?