Они его придумали сами. Свой мир, свою войну и свои роли.
Название: Кровь и розы
Автор: tigryonok_u
Бета: не скажу я тогда еще был слишком крутым автором, чтобы иметь бету *ржОт*
Размер: драббл
Пейринг/Персонажи: Люциус Малфой/Нарцисса Малфой
Категория: гет
Жанр: драма (бессмысленная и беспощадная)
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: кой-чего стырено из "Поющих в терновнике". POV
Краткое содержание: самое некраткое содержание в миреЕсть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни...
читать дальшеОтвернись!
Не могу больше.
Ты продолжаешь смотреть, а в глазах непонимание и молчаливый упрек. Взгляд режет душу на куски, вскрывает нервы, извлекает из глубин полумертвую человечность. Терпеть невозможно, заставить прекратить - значит сдаться.
Пытаешь…
Гостиная впервые кажется самой жуткой комнатой в мэноре. Может быть, перебраться в спальню? У порога зеленой комнаты все проблемы испаряются как эфир, оставляя легкое послевкусие на языке. Всё изысканное горчит.
В письмах к сестре зовешь меня убийцей. Да-да, я знаю, что ты пишешь Андромеде. Не смотри так, словно я сделал ошибку, лучше упрекни. Моё любопытство - ничто по сравнению с твоей жалостью к предательнице крови.
Не отводя взгляда, тянешься к чашке ароматного кофе, сжимаешь изогнутую ручку двумя пальчиками, поднося белоснежный фарфор к губам. Ночи ты проводишь с убийцей. Дни – с примерным семьянином, богатым наследником древнего чистокровного рода. Я ласкаю тебя руками, убивающими мужчин, женщин и детей.Все они просят о пощаде, но жалость мне неведома.
Ночью тебе наплевать на судьбы грязнокровок, испускающих свои последние вздохи по велению палочки из вяза. Именно так всё и должно быть, ведь они не люди. Существа. Случайность. Те, кто не должен был родиться.
Ночами тебе безразлично, что я - Пожиратель смерти. Я служу своему Господину, плачу под круциатусом, как последний трус. Единственный сын Абраксаса Малфоя, - я не привык к боли.
...Стоны, тихие вздохи и сдавленный шепот, прикосновение внимательных рук, твои ногти, впивающиеся в плечи, когда хорошо, очень хорошо. Это всё ночами. А днем Андромеда получает записки на дорогом пергаменте с литерой «М». В них я - страшный человек, убийца. Ты боишься и мечтаешь сбежать, но не можешь. Ужас сковывает разум золотыми цепями.
О, не удивляйся, моя Блэк, сова всегда слушается хозяина. Пишешь много, часто, с опаской выглядываешь в окно, подзывая птицу. Думаешь, никто не заметит? Интересно, а Меда скрывает вашу переписку от мужа?
Твоя кровь не так холодна, как кровь Малфоев. Блэки всегда отличались сильным, независимым нравом. Импульсивная маленькая лгунья. Лицемерка - гордая, самоуверенная. Смотришь без тени страха, а ночами плачешь в подушку. И не от удовольствия в мох страстных объятиях, а многим позже, на скомканных простынях, пахнущих нами. Для меня твой запах – аромат роз. Для тебя я пахну кровью. Так ты пишешь сестре. Малфоев учат подмечать детали.
В комнате, заполненной твоими всхлипами, я не могу сомкнуть глаз. Белый шелк постельного белья - он так быстро пропитывается слезами. Пытаюсь стереть их, высушить, уничтожить, пока ты в ванной накладываешь маскирующие чары.
Тебе нравится всё белое. Я же ппредпочитаю черное, ведь никакой другой цвет не способен скрыть змею и череп на руке. Метка словно вросла в мышцы, в темные дорожки вен, пустила корни прямо в кость. От вызова боль пронзает, скручивает, ломает, она внутри, настолько глубоко, что ее не истребить. Черный шрам на разуме, который не скрыть белой рубашкой.
Отведи взгляд, дай мне передохнуть, не сойти с ума. Ты же умная девочка.
- Ты читаешь мои письма…
Читаю. Каждое. И твои, и письма предательницы крови. Андромеда умоляет тебя уйти, переехать к ним, пока не стало поздно. Скоро родится ублюдок, магглокровный ребенок. Твоя помощь пригодится.
«Я всегда рада… ты будешь счастлива… у нас безопасно… он больше не тронет…»
Бла-бла-бла… Тонксам нужна нянька.
Наверное у тебя есть причина, по которой ты всякий раз выводишь на сером пергаменте «не могу», так и не пытаясь что-либо объяснить.
- Почему не уходишь от меня? Думаешь, что убью?
Нет смысла быть деликатным. Только не мне и не с тобой. Моя кукла… Девочка с золотыми волосами - предмет зависти окружающих, разума в твоей голове куда больше, чем в восковом мозге игрушки. Всегда знаешь, как угодить мужу. Умеешь понимать. Мы могли бы быть идеальной парой, если бы я не убивал, а ты не плакала в подушку.
- Нет.
Ты храбришься, но в глазах страх. Чашка опускается на блюдце с тихим позвякиванием.
- Нет, не думаешь? Или нет, не убью?
Размышляешь, глядя на горящие в камине дрова.
- Не могу уйти.
Жду продолжения. Ведь я не Андромеда, мне нужна причина. Пламя камина рождает темные тени, подбирающиеся к склоненной голове. Изящная Белоснежка с волосами цвета медовой патоки, - так и хочется коснуться языком, попробовать на вкус.
- Умру, если уйду.
Совсем еще девчонка, ты могла бы стать счастливой, только не со мной. Если "счастье" не пустое сплетение звуков, подаренное поэтами наивным простачкам. Сахарная косточка для собаки. Носятся, ищут с радостным повизгиванием. А существует ли оно?
- Знаешь легенду о птицах, которые поют лишь один раз в жизни, когда их сердца пронзают шипы терновника? Окровавленные, погибающие они поют так дивно, что всё вокруг замирает…
Глаза, покорившие меня ещё в Хогвартсе, блестят от слез. Околдовали - такие же ледяные как мои, будто смотришь в зеркало. Я молчу, а ты продолжаешь:
- А знаешь, что бывает с птицами, не нашедшими свой терновник?
Пожимаю плечами. Не знаю легенд, не читал сказок.
- Умирают. Потому что живут ради песни. Лучшей в своей жизни.
Поднимаешься гордо и задумчиво. Платье шелестит в такт движениям – дорогая зеленая парча. Так тяжело отвести взгляд от твоей фигуры. Никогда не задумывался, но, кажется, я влюблен. В придуманный образ или в реальную женщину?
Проходишь мимо, даже не взглянув, шорох ткани затихает где-то за моей спиной. Остановилась. Ждешь. Желаешь, чтобы обернулся? Зачем? Мне всё предельно ясно…
Твоя рука скользит по плечу, несмело, неуверенно, будто гладит задремавшего хищника. Прикрываю глаза. Даже если ласка существует лишь в моей голове – пусть это продолжается вечно. Сильная, умная, моя. Не отдам тебя счастью. Чужому – не отдам.
Пальчики исчезают, а кожа до сих пор горит. Тепло поселяется в груди, там, где должно стучать сердце. За моей спиной захлапывается дверь.
Ушла.
Фарфоровая чашка оказывается в руках. Кофе в ней давно остыл. Делаю пару глотков, изучая свое отражение на темной глади напитка. Убийца, от которого не уйти.
Пой, птичка, пой…
Автор: tigryonok_u
Бета: не скажу я тогда еще был слишком крутым автором, чтобы иметь бету *ржОт*
Размер: драббл
Пейринг/Персонажи: Люциус Малфой/Нарцисса Малфой
Категория: гет
Жанр: драма (бессмысленная и беспощадная)
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: кой-чего стырено из "Поющих в терновнике". POV
Краткое содержание: самое некраткое содержание в миреЕсть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни...
читать дальшеОтвернись!
Не могу больше.
Ты продолжаешь смотреть, а в глазах непонимание и молчаливый упрек. Взгляд режет душу на куски, вскрывает нервы, извлекает из глубин полумертвую человечность. Терпеть невозможно, заставить прекратить - значит сдаться.
Пытаешь…
Гостиная впервые кажется самой жуткой комнатой в мэноре. Может быть, перебраться в спальню? У порога зеленой комнаты все проблемы испаряются как эфир, оставляя легкое послевкусие на языке. Всё изысканное горчит.
В письмах к сестре зовешь меня убийцей. Да-да, я знаю, что ты пишешь Андромеде. Не смотри так, словно я сделал ошибку, лучше упрекни. Моё любопытство - ничто по сравнению с твоей жалостью к предательнице крови.
Не отводя взгляда, тянешься к чашке ароматного кофе, сжимаешь изогнутую ручку двумя пальчиками, поднося белоснежный фарфор к губам. Ночи ты проводишь с убийцей. Дни – с примерным семьянином, богатым наследником древнего чистокровного рода. Я ласкаю тебя руками, убивающими мужчин, женщин и детей.Все они просят о пощаде, но жалость мне неведома.
Ночью тебе наплевать на судьбы грязнокровок, испускающих свои последние вздохи по велению палочки из вяза. Именно так всё и должно быть, ведь они не люди. Существа. Случайность. Те, кто не должен был родиться.
Ночами тебе безразлично, что я - Пожиратель смерти. Я служу своему Господину, плачу под круциатусом, как последний трус. Единственный сын Абраксаса Малфоя, - я не привык к боли.
...Стоны, тихие вздохи и сдавленный шепот, прикосновение внимательных рук, твои ногти, впивающиеся в плечи, когда хорошо, очень хорошо. Это всё ночами. А днем Андромеда получает записки на дорогом пергаменте с литерой «М». В них я - страшный человек, убийца. Ты боишься и мечтаешь сбежать, но не можешь. Ужас сковывает разум золотыми цепями.
О, не удивляйся, моя Блэк, сова всегда слушается хозяина. Пишешь много, часто, с опаской выглядываешь в окно, подзывая птицу. Думаешь, никто не заметит? Интересно, а Меда скрывает вашу переписку от мужа?
Твоя кровь не так холодна, как кровь Малфоев. Блэки всегда отличались сильным, независимым нравом. Импульсивная маленькая лгунья. Лицемерка - гордая, самоуверенная. Смотришь без тени страха, а ночами плачешь в подушку. И не от удовольствия в мох страстных объятиях, а многим позже, на скомканных простынях, пахнущих нами. Для меня твой запах – аромат роз. Для тебя я пахну кровью. Так ты пишешь сестре. Малфоев учат подмечать детали.
В комнате, заполненной твоими всхлипами, я не могу сомкнуть глаз. Белый шелк постельного белья - он так быстро пропитывается слезами. Пытаюсь стереть их, высушить, уничтожить, пока ты в ванной накладываешь маскирующие чары.
Тебе нравится всё белое. Я же ппредпочитаю черное, ведь никакой другой цвет не способен скрыть змею и череп на руке. Метка словно вросла в мышцы, в темные дорожки вен, пустила корни прямо в кость. От вызова боль пронзает, скручивает, ломает, она внутри, настолько глубоко, что ее не истребить. Черный шрам на разуме, который не скрыть белой рубашкой.
Отведи взгляд, дай мне передохнуть, не сойти с ума. Ты же умная девочка.
- Ты читаешь мои письма…
Читаю. Каждое. И твои, и письма предательницы крови. Андромеда умоляет тебя уйти, переехать к ним, пока не стало поздно. Скоро родится ублюдок, магглокровный ребенок. Твоя помощь пригодится.
«Я всегда рада… ты будешь счастлива… у нас безопасно… он больше не тронет…»
Бла-бла-бла… Тонксам нужна нянька.
Наверное у тебя есть причина, по которой ты всякий раз выводишь на сером пергаменте «не могу», так и не пытаясь что-либо объяснить.
- Почему не уходишь от меня? Думаешь, что убью?
Нет смысла быть деликатным. Только не мне и не с тобой. Моя кукла… Девочка с золотыми волосами - предмет зависти окружающих, разума в твоей голове куда больше, чем в восковом мозге игрушки. Всегда знаешь, как угодить мужу. Умеешь понимать. Мы могли бы быть идеальной парой, если бы я не убивал, а ты не плакала в подушку.
- Нет.
Ты храбришься, но в глазах страх. Чашка опускается на блюдце с тихим позвякиванием.
- Нет, не думаешь? Или нет, не убью?
Размышляешь, глядя на горящие в камине дрова.
- Не могу уйти.
Жду продолжения. Ведь я не Андромеда, мне нужна причина. Пламя камина рождает темные тени, подбирающиеся к склоненной голове. Изящная Белоснежка с волосами цвета медовой патоки, - так и хочется коснуться языком, попробовать на вкус.
- Умру, если уйду.
Совсем еще девчонка, ты могла бы стать счастливой, только не со мной. Если "счастье" не пустое сплетение звуков, подаренное поэтами наивным простачкам. Сахарная косточка для собаки. Носятся, ищут с радостным повизгиванием. А существует ли оно?
- Знаешь легенду о птицах, которые поют лишь один раз в жизни, когда их сердца пронзают шипы терновника? Окровавленные, погибающие они поют так дивно, что всё вокруг замирает…
Глаза, покорившие меня ещё в Хогвартсе, блестят от слез. Околдовали - такие же ледяные как мои, будто смотришь в зеркало. Я молчу, а ты продолжаешь:
- А знаешь, что бывает с птицами, не нашедшими свой терновник?
Пожимаю плечами. Не знаю легенд, не читал сказок.
- Умирают. Потому что живут ради песни. Лучшей в своей жизни.
Поднимаешься гордо и задумчиво. Платье шелестит в такт движениям – дорогая зеленая парча. Так тяжело отвести взгляд от твоей фигуры. Никогда не задумывался, но, кажется, я влюблен. В придуманный образ или в реальную женщину?
Проходишь мимо, даже не взглянув, шорох ткани затихает где-то за моей спиной. Остановилась. Ждешь. Желаешь, чтобы обернулся? Зачем? Мне всё предельно ясно…
Твоя рука скользит по плечу, несмело, неуверенно, будто гладит задремавшего хищника. Прикрываю глаза. Даже если ласка существует лишь в моей голове – пусть это продолжается вечно. Сильная, умная, моя. Не отдам тебя счастью. Чужому – не отдам.
Пальчики исчезают, а кожа до сих пор горит. Тепло поселяется в груди, там, где должно стучать сердце. За моей спиной захлапывается дверь.
Ушла.
Фарфоровая чашка оказывается в руках. Кофе в ней давно остыл. Делаю пару глотков, изучая свое отражение на темной глади напитка. Убийца, от которого не уйти.
Пой, птичка, пой…
@темы: Мои работы, Малфои, Фанфики